Ela olha, mas não liga.
Duas horas se passaram e então ela decide navegar. Está lá a notificação. Abre o perfil e não reconhece quem é a pessoa.
Exatamente no momento onde vai investigar a identidade, o bate-papo está ativado.
- Oi. Lembra de mim?
Não diz nada e tenta desesperadamente saber quem é.
- Oi, sou amigo, do fulano, primo do sicrano, daquele dia, daquela hora, daquele local e razão.
- Oi. Ela responde.
A memória não ajuda, nem com todas as dicas. Dezenas de amigos comuns.
As bolinhas de reticências que indicam que do outro lado da tela alguém está digitando não param. Ela fixa nas bolinhas saltitantes. Ora elas pausam, depois voltam a dançar e nada aparece na caixa de diálogo.
- Lembro sim. Tudo bem com você?
A memória vai refrescando, saindo de uma névoa de mais de uma década.
A seguir vem um textão. A pessoa conta a vida de um tempo longo sem comunicação ou notícia. Um pouco atônita com a enxurrada de informações, começa a se soltar e contar algo de si. Em meia hora já estavam íntimos ou quase isso.
Quando notaram, duas horas de conversa se passara. Pausa dada por ela. Tinha compromisso.
Lá à noite resolveu retomar o papo. Continuaram madrugada adentro. E assim no outro dia, em qualquer horário. Links de músicas, de fotos, de risos, piadas. Já eram cúmplices. Ou não. Conheciam as rotinas um do outro, o nome dos vizinhos e familiares. Do gosto musical e de quem pingava azeite de oliva sobre o arroz. Fizeram um trato maluco e se chamavam por nomes inventados.
Combinaram de se encontrar algumas vezes, mas sempre tinha um impedimento. Qual era mesmo? O medo da quebra da mágica da tela, às vezes um anjo protetor, noutras um demônio da exposição.
As semanas passaram num piscar de olhos. Parecia acontecer algo, uma dependência. Tudo, absolutamente tudo era compartilhado com pedido de opinião alheia. Teve até DR! E aí chegou o fatídico dia. Nenhuma notificação, nenhum rastro. Sem sinal.
Soube que numa das caixas de diálogo toda a conversa foi arquivada e na outra, deletada.
